Y a-t-il une place parmi, troisième classe parmi vous ?
Vous les aimants, les déments du pouvoir, son savoir.
Peut-on m'accoucher ou dixième des bonheurs, dont vous êtes la demeure ?
Est-ce trop vous demander ?
Ce n'est guère la lune, ce n'est ni la mer à boire, ni le dieu à voir
Mais moi je vous aime
Comme les larmes sur les armes sans âme
Avec mes idées folles vous êtes mes idoles
Quand je pense à vous, sans repos,
Je provoque les époques, l'histoire,
La mémoire et je m'incline
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