El clip que vemos ahora en la pantalla se refiere a mi hermano Francisco Javier Pérez Arróspide, que en 1968, a sus 13 años, fue enviado por los aires a Reinosa, Cantabria, España. Había de ser el pionero del regreso de los emigrantes a su tierra natal. Y efectivamente, en abril del 69, un año después, volábamos Toñuca y yo a Madrid. El año 68 está repleto de acontecimientos importantes en tantas esferas que también merece uno o varios capítulos incluso en un breve esbozo como éste.
Se muestra un recordatario, un pergamino que firmaron los amigos de Javier y le dieron al despedirse en el aeropuerto de Ezeiza. Aún se distinguen algunas dedicatorias y nombres de personas que la autora de estas líneas no ha reecontrado aún:
"A mi amor" firma Claudia. Siguen las amigas Liliana Acuña (de quien sé que marchó a vivir a Salta) y Mónica Frascino (que trabajaba en un banco en Buenos Aires, recientemente). También figuran legibles Horacio Spinelli y Patricia Moro. Todos ellos, amigos de infancia y adolescencia del barrio de Palermo, y algunos de ellos vecinos de Soldado de la Independencia número 111. Un poco ilegibles, parecen discernirse los nombres de "Hugo" y G. (Gustavo o Guillermo) Martorell.
Me pregunto si alguno de ellos habrá desaparecido durante la dictadura de Videla.
__________
"Todo lo que he perdido
volverá con las aves"
(Jorge Guillén)
Patricia Moro tenía la cara llena de pecas. Y un fuerte olor corporal; no por falta de limpieza --en absoluto—sino por naturaleza. Además, los olores perviven en la memoria más intensamente que otros rasgos. Así que no se me ofenda Patricia si algún día lee estas líneas.
Jugábamos y hacíamos fiestas con los cadetes, chicos de nuestra edad que estudiaban en el Liceo Militar --que creo así lo llamaban entonces, en los años 66, 67, 68 y 69, cuando vivíamos en Soldado de la Independencia nº 111, en el Barrio de Palermo, Buenos Aires. Repito el dato porque los demás mencionados firmantes del recordatorio para mi hermano Javier éramos todos vecinos del mismo conjunto de bloques de pisos. Nosotros vivíamos en un octavo, pero creo que tenía por lo menos dos pisos más de altura, cada edificio -- y había unos cuantos, rodeados por lindos jardincitos de arbustos y plantas como la flor de la pasión. Algunos cadetes vivían por los alrededores. Nos reuníamos en las casas de unas y otras, así que había gran variedad de historias que contar, lugares donde ir. Compartíamos los discos, porque las fiestas sin música eran inimaginables. Y bailábamos dulces bailes, al son de canciones de amor (no boleros, sin embargo, ni tangos ni pasodobles: eso quedaba para los viejos, nuestros padres, tíos...). Intento recordar títulos de las melodías dulzonas aunque no pegajosas, había letras en inglés por The Mamas and the Papas y los Beatles, el Pata pata de Miriam Makeba, digo dulces en comparación con el heavy metal que arrollaría pocos años después. Palito Ortega era ídolo de muchos: años después habría de llegar al puesto de gobernador de Tucumán, en una de esas sorpresas agradables que a veces da la historia.
Reanudando la memoria personal:
Dulce pájaro de juventud... mediante las fiestas y el baile seguramente llegamos a sospechar qué se sentiría al enamorarse... ese sentimiento que también causaba cierto desasosiego, una especie de pena en mi caso, tal vez la música era triste y melancólica cuando Guillermo y yo bailamos juntos una vez. Extrañamente, queda como un poso de desolación, aunque algunas cosas acaso no debieran decirse.
Loading...
Buen video ••••
PapaDelPato 3 years ago