Istambul Nuvens pesadas sobre Istambul. No pequeno toldo vermelho, à porta da mesquita, o homem tacteia, gentilmente, o tabuleiro à sua frente. Os olhos estão virados para o céu. Parece procurar, de memória, uma qualquer ordem secreta. Com as mãos compõe uma delicada coreografia como se os pratos de milho ressoassem compondo uma melodia. O homem é cego. Lança ao ar os bagos de milho desalinhados. Revoada de pássaros.
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