Lungo scacchiere senza fine,
torri nere vanno alla deriva.
Morbide creature dalle teste cieche
girano intorno
senza senso.
Quelli siamo noi,
che giriamo senza senso,
inseguendo cose disperate,
che non stanno nè in cielo, nè in terra,
ma nel cuore di chi è accanto a noi
e non ci vuole sentire.
Andiamo a prendere il vino,
perchè ne avremo bisogno,
perchè terrà compagnia
quando tutti se ne saranno andati.
Sfilata di fantasmi in processione sul lago,
milioni di lucciole ad indicare la via.
Siamo noi, fantasmi del lago,
siamo noi, fratelli di pianto.
Andiamo a prendere il vino,
perchè ne avremo bisogno,
perchè terrà compagnia
quando tutti se ne saranno andati.
Lungo scacchiere senza fine,
alfieri insanguinati
si consolano col vino.
Si domandano come,
si domandano dove,
trascinati dallistinto di cercare lamore.
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