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Mi piace considerare me stessa come un puzzle dove si incastrano tessere apparentemente contraddittorie ed impossibili da comprendere.
Queste sono alcune di quelle tessere:

La curiosità per tutto ciò che suscita stupore, emozione, pensiero.

La felicità che mi da amare mio marito Roberto, perché imparare ad amare qualcuno più di me stessa è stata una conquista meravigliosa.

La malinconia che accompagna il ricordo di ciò che non tornerà, come il sorriso di mia madre o l'ironia di mio padre.

La cultura come fonte di conoscenza e di dubbio, perché senza punti interrogativi nella vita non si va lontano.

La mia fragilità e la mia timidezza, perché mi hanno insegnato che si può trasformarle in forza e coraggio.

La rabbia che occupa ampie stanze della mia anima quando la gente mostra il suo lato volgare e meschino. O quando il destino mi appare incomprensibile.

La passione che accompagna ogni mio gesto, ogni progetto, ogni idea. Anche quelle che non realizzerò mai.

L'ironia che ad una commessa che mi proponeva una maschera miracolosa per far scomparire le rughe dicendo "Vedrà signora, avrà dieci anni di meno" mi fece rispondere "No, avrò solo dieci minuti di più."

La capacità di andare al midollo delle cose, perché trovo insopportabile sprecare tempo sulla superficie della vita, e se per arrivare al midollo devo attraversare le ossa e farmi male - o fare male - a volte mi fermo, ma a volte no.

La semplicità, la mancanza di strategie o di sovrastrutture, perché non c'è niente che involgarisca i comportamenti umani come l'essere barocchi e ridondanti.

L'impazienza che accompagna ogni mia giornata, anche quelle più pigre, anche quelle senza orologio, figlia di quella passione che fa da molla, ma figlia anche della certezza che domani è una parola che non esiste, e una verità che solo chi spaccia il futuro per qualcosa di più di un tempo verbale, può credere essere lì per noi e i nostri progetti.

L' intolleranza verso la cattiveria gratuita, verso il buonismo più retrivo, verso chi non conosce l'educazione e il buon gusto, verso chi vuol piacere a tutti, verso chi manca di rispetto.

La corsa, mettere un piede avanti all'altro, sentire le gocce di sudore scendere sulla fronte, i muscoli tendersi e il cuore accelerare, il contatto intimo con il proprio corpo e la consapevolezza di essere privilegiati nel poterlo fare.

Il magone che mi prende quando finisco di leggere un libro di Dickens o di Amado o di Tolstoj e devo lasciare nella Londra vittoriana o nella Bahia degli anni 50 o nella steppa russa emozioni e amici più veri di quelli in carne ed ossa.

Il ribollire di un sugo o lo sfrigolio di un arrosto nel forno, cucinare con divertimento, con inventiva e con personalità, pensando al piacere che si avrà poi nel gustarlo (sempre che , citando Montalbano, non ci siano commensali che con il loro parlare a raffica rovinino il piacere del cibo, che richiede dedizione assoluta).

Svegliarmi alle prime luci dell'alba, allungare una mano e sentire il corpo abbandonato al sonno di Roberto, porto sicuro di ogni mia inquietudine.

La gioia di camminare in riva al mare all'alba, al tramonto, di'nverno, d'estate, purché senza la presenza decisamente ingombrante del genere umano, specie se munito di apparato vocale, cosa che di solito è.

Il piacere che mi da la bellezza: in una sfumatura di viola nelle ninfee di Monet, nello zigomo perfetto in un bambino, nel colore indecentemente perfetto di un fiore, nel gesto elegante di una mano, in tutto ciò che è e intelligente, intelligente nel senso di geniale e originale.

La indipendenza intellettuale, quell'individualismo sfrenato che mi fa giudicare inconcepibile aderire a qualsivoglia fede o ideologia formulata da qualcuno che non sia io, perchè credo che il pensiero e l'emozione non possa mai essere delegata ad altri.

La mia anima multicolore, dove il nero non chiede un perdono di facciata ma sa portare con dignità il suo senso di colpa, dove il rosso non chiede permesso e dove il bianco ancora arrossisce di fronte ad un sorriso vero.

donni

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