NEVERMORE

IL CORVO
di Edgar Allan Poe

Mentre, debole e stanco, verso la mezzanotte
scorrea assonnato, d'antichi libri pagine strane e dotte.
D'un tratto come un battito ascoltai, un lieve, un gentil battito de la mia stanza all'uscio.
- E` qualcuno che picchia de la mia stanza all'uscio,
non altro - pensai.

Ricordo, era un desolato Dicembre. Ogni fiamma lentamente si allungava disegnando ombre sul pavimento. Il dì solo anelavo.
Dacchè invano cercai oblio nei libri,
al duolo per la morta Lenore.
Per te, raggiante vergine, che in ciel chiaman Lenore.
E qui, mai più.

(continua...)

(Un mio riadattamento su una traduzione di Francesco Contaldi -1865 1903-)

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