lectura de poema, tomado del libro El Viaje (1961), del poeta peruano Javier Heraud (1942-1963)

Recuento del Año Una vez terminado el año, procedo a recoger mis cosas nuevas, procedo a reclamar papeles viejos, hago al compás de charlas amistosas el recuento del año, el recuento de mis 365 días pasados: todo se fue rápidamente, no hubo tiempo para la cosecha, ni para sembrar el trigo en los maizales. Los días volaron raudamente, estuve sentado, leyendo, o alguna vez escribiendo hasta la noche. No tuve miedo de la muerte, no pude sembrar el amor como quería, recogí algunas frutas caídas y supuse que al final moriría alguna tarde entre pájaros y árboles. No estoy muerto. sin embargo, entre tarde y tarde cuando vibran los soplos del silencio, abro mi corazón al conjuro del viento y la palabra, y construyo casas, tierras, mares, nuevos albores, nuevas tristezas, y callo al final (como siempre recordando y recordando).




Recuento del Año Una vez terminado el año, procedo a recoger mis cosas nuevas, procedo a reclamar papeles viejos, hago al compás de charlas amistosas el recuento del año, el recuento de mis 365 días pasados: todo se fue rápidamente, no hubo tiempo para la cosecha, ni para sembrar el trigo en los maizales. Los días volaron raudamente, estuve sentado, leyendo, o alguna vez escribiendo hasta la noche. No tuve miedo de la muerte, no pude sembrar el amor como quería, recogí algunas frutas caídas y supuse que al final moriría alguna tarde entre pájaros y árboles. No estoy muerto. sin embargo, entre tarde y tarde cuando vibran los soplos del silencio, abro mi corazón al conjuro del viento y la palabra, y construyo casas, tierras, mares, nuevos albores, nuevas tristezas, y callo al final (como siempre recordando y recordando). (less info)